A las flores de un día, que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían.

lunes, mayo 31, 2010

domingo, mayo 30, 2010

Acabo de leer en el diario "el mundo" que el 29 de mayo de 1970 Víctor Jara presentó 'Canto Libre' por primera vez en el Aula Magna de la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile. Y yo, a puntito de irme a dormir, he decidido dejaros una canción de las suyas. Una de esas que mi padre ha tocado con la guitarra desde que yo era niño.

A DESALAMBRAR (Víctor Jara)


Yo pregunto a los presentes
Si no se han puesto a pensar
Que esta tierra es de nosotros
Y no del que tenga más

Yo pregunto si en la tierra
Nunca habrá pensado usted
Que si las manos son nuestras
Es nuestro lo que nos den

A desalambrar, a desalambrar
Que la tierra es nuestra
Es tuya y de aquél
De Pedro y María
De Juan y José

Si molesto con mi canto
A alguien que no quiera oír
Le aseguro que es un gringo
O un dueño de este país

A desalambrar, a desalambrar
Que la tierra es nuestra
Es tuya y de aquél
De Pedro y María
De Juan y José

A desalambrar, a desalambrar
Que la tierra es nuestra
Es tuya y de aquél
De Pedro y María
De Juan y José




viernes, mayo 28, 2010

Parábola del sinsentido

"Dicen que José Betancor fue capaz de olvidar su inseguridad más angustiosa el día que descubrió a su criado Antonio teniendo sexo anal con una de sus vacas. Bueno, superó su complejo y entendió que debía darle los fines de semana libres al servicio."

miércoles, mayo 26, 2010

Hoy es un miércoles de mayo. Uno cualquiera.

Como muchos ya sabréis y otros muchos supondréis, estoy seco. No escribo desde hace días, semanas. No escribo nada que no sean correos de trabajo o algún mensaje de texto. Es complicado no escribir cuando precisamente eso es lo que más quiero hacer. No escribo por una indefinible pereza mental que me impide ir más allá de lo tangible; de la conversación hecha letra, de la respuesta al impulso externo. No escribo y no sé el porqué. Se dice que el movimiento se demuestra andando y es tan cierto como que mientras escribo estas rácanas lineas me siento un poco menos seco. Sólo un poco, pero me hace sentir mucho mejor. Como cuando se riega una planta tierna y joven que por alguna razón olvidamos regar por días: la planta absorbe el agua con fruición y se yergue.

Mañana tenemos la tertulia literaria. Ésta tratará sobre el humor. Nosotros los contertulios lo trataremos (al humor) como mejor podamos. Es una suerte haber conocido a gente tan interesante y poder compartir estas citas mensuales. Estos fascículos de literatura y vida que me brindan en cada tertulia.

Os dejo un microrrelato de Monterroso.

La oveja negra.

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra. Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.

Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

Augusto Monterroso